J'ai l'habitude de trouver du sens dans les moments ordinaires. C'est en quelque sorte une discipline quotidienne — observer les petits événements anodins de la vie et me demander ce qu'ils cherchent à m'enseigner. Certains jours, les leçons sont discrètes. D'autres jours, elles arrivent avec la force d'une révélation.

Ce matin particulier avait commencé comme la plupart des matins de course à l'école à Accra — plein du chaos organisé habituel, de la précipitation, des embouteillages, et de la négociation familière entre là où vous devez être et à quelle vitesse la route vous y laissera accéder.

Nous étions en route pour déposer les enfants à l'école. Mon mari conduisait. J'étais côté passager, à faire ce que font les passagers dans les embouteillages d'Accra — regarder la route et former discrètement des opinions sur tous les autres conducteurs.

Devant nous se trouvait un véhicule qui avançait lentement. Pas dangereusement lentement. Juste ce genre de lenteur qui vous fait prendre conscience de chaque seconde qui passe quand vous essayez de passer avant un feu rouge. Le feu était rouge quand nous avons rejoint la file, mais il n'y avait que quelques voitures devant nous. Quand il est passé au vert, la voiture de devant a avancé, mais sans aucune urgence. Au moment où nous avons atteint le carrefour, le feu était repassé au rouge. La voiture lente était passée. Nous, non.

Je vais être honnête avec vous. Je n'étais pas loin de faire une crise.

Mon mari, cependant, était parfaitement calme. Il était assis derrière le volant, imperturbable, et attendait. Et quelque chose dans sa tranquillité a apaisé la mienne. J'ai pensé : s'il n'est pas contrarié, contre quoi exactement suis-je contrariée ? Sa paix est devenue, presque involontairement, ma paix. Nous sommes restés ensemble dans ce petit moment de feu rouge et avons simplement attendu.

Quand le feu est repassé au vert, nous étions les premiers dans la file. Et la route devant nous était totalement dégagée.

Toutes les voitures qui avaient été devant nous avaient depuis longtemps disparu dans le lointain. La route qui était embouteillée quelques minutes auparavant était maintenant ouverte. Large. Dégagée. Nous avons filé.

J'ai saisi une révélation dans ce moment, et je l'ai portée avec moi depuis.

Quand vous êtes à l'arrêt, quand quelque chose que vous ne pouvez pas contrôler vous a ralenti ou arrêté complètement, ce n'est presque jamais une punition. C'est souvent une préparation. Dieu voit ce qui est devant. Il connaît la route que vous ne pouvez pas voir depuis votre siège. Parfois le délai n'est pas un obstacle à votre voyage. C'est le dégagement du chemin pour que, quand vous avancez, vous le fassiez sans friction, sans entrave, sans la chose lente qui vous aurait fait ramper jusqu'à votre destination.

L'arrêt n'était pas le problème. L'arrêt était le cadeau.

La patience est décrite dans les Écritures comme un fruit de l'Esprit, et comme tout fruit, elle n'arrive pas sans une saison d'attente. Et c'est peut-être parce que la patience n'est pas passive. C'est un acte de confiance. C'est la décision de croire que celui qui voit plus loin que vous œuvre en votre faveur, même quand — surtout quand — vous ne pouvez pas le voir vous-même.

La prochaine fois que la vie vous arrête à un feu rouge — au sens littéral ou figuré — installez-vous dedans. Faites confiance que la route qui se dégage devant vous en ce moment vaut chaque seconde que vous avez passée au feu. Votre moment arrive. Et quand il arrivera, la route sera ouverte.