Je suis sortie tôt un matin pour accompagner les enfants à l'école. À mon retour, j'ai remarqué que les tournesols qui poussaient dans notre cour avaient tous fleuri différemment. Certains poussaient plus vite que les autres. Certains portaient plus de fleurs. Et certains commençaient déjà à se faner.
En les regardant, mes yeux se sont posés sur un tournesol très grand qui se tenait dans un coin de la cour. C'était le plus grand de tous, et pourtant il n'avait aucun bourgeon. Tout près, la plante qui avait le plus de fleurs se courbait, sa tige s'inclinant sous le poids de tout ce qu'elle portait, touchant presque le sol. Belle et généreuse, mais peinant à se tenir debout. Mais la plante sans fleurs se dressait grande et forte.
Cela m'a arrêtée net.
Combien de fois regardons-nous un enfant — ou une personne — et mesurons-nous sa valeur par ce qui est immédiatement visible ? Nous célébrons celle qui est pleine de couleurs et de productions, sans remarquer la tension derrière la beauté. Et nous ignorons celle qui se tient grande et silencieuse, simplement parce qu'elle n'a pas encore fleuri.
Les enfants ne sont pas tous sur le même calendrier. Certains s'épanouissent tôt et bruyamment. D'autres rassemblent encore leurs forces sous la surface — construisant des racines, grandissant, se préparant pour une floraison qui n'est pas encore venue. Ni l'un ni l'autre n'est meilleur. Ni l'un ni l'autre n'est brisé.
Notre rôle, en tant que parents, éducateurs et soignants, n'est pas de précipiter la floraison. C'est d'arroser les racines, de s'assurer que le sol est bon, et de faire confiance que chaque enfant porte en lui exactement ce dont il a besoin pour fleurir en son temps.
Le tournesol le plus grand dans le coin pousse encore. Et c'est bien plus que suffisant.